Puisque les perles s'enfilent les chapelets résonnent de la tôle émaillée s'enfuie perle et de sang que l'infirme aboi des nuages et de ses griffes des six lances des terres nacrés jaillissent.

Puis il s'étend et psaume ses rengaines ses systèmes à tique, son irrévérence dépouillé des tacts de l'inceste gouteux car le lait grandi l'espoir des os.

Ce n'est plus ma raison qui l'observe ni cadre ses soudaines hérésies, la strangulation c'est un bras qui divorce,

ce ne sont plus mes calmes dogmes pétris du mesquin qui frôlent l'essence de ses outrages.

C'est ma folie qui digère avec délice les fruits malades que valide et stimule son soleil taré, mon sommeil fané.

Je deviens il, ma camisole à cent bras.

Face à ses silences je dégueule dans le reste le récit de mes gestes,

comme miroir infernal mon ordre strict je le crée comme armure faîte de cendre.

Il s'en fout happé par rituel, il s'en branle caresse sa quête de sa main berne et flagellée, j'observe mon bras lacéré et souri..

Vivement qu'il soit trop tard m'explique le cerceuil en fer des madones sans mère.